un espacio para echar a navegar ideas…
Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa,... Leer más →
Vámonos Que no somos iguales, dice la gente, que tu vida y mi vida se van a perder, que yo soy muy canalla y que tú eres decente, que dos seres distintos no se pueden querer. Pero ya yo te quise y no te olvido y morir en tus brazos, es mi ilusión. Yo no... Leer más →
Cuando compre un espejo para el baño voy a verme la cara voy a verme pues qué otra manera hay, decíme qué otra manera de saber quién soy. Cada vez que desprenda la cabeza del fárrago de libros y de hojas y que la lleve hueca, atiborrada y la deje en reposo allí un momento... Leer más →
Dios existe. Tuvo un hijo. Juega fútbol en el Barça.
Sabines, imagino, amaba a su mujer. O a sus mujeres, si alguna vez se dio el caso. No cualquier musa puede inspirar poemas con tanta fuerza. El mexicano tenía que amar (las). Me tienes en tus manos y me lees lo mismo que un libro. ¡Qué frase! Ser legible es una de las mayores vulnerabilidades... Leer más →
Lo escribió en el año que yo nací, de "Semillas para un cuerpo" vino. Hija de padres belgas, nació en Bruselas en 1951 y se nacionalizó española a los 17 años. Cruzó «La otra orilla» en 1990, creó «Conjuros» en el 2001 y en el 2002 su «Lógica borrosa» nació justo antes de «Matar a... Leer más →
Se nos murió Galeano. Se nos acabó el cuentacuentos simpático que veía lucecitas desde el cielo. Acaparó una nube (como otros tantos ángeles) y ahora nos mira sonriendo. A mí se me murió el abuelo que nunca conocí. Ayer, cuando me dieron la noticia, se me partió el alma a pedacitos. Y lloré, lloré como... Leer más →
Olga Orozco fue una poeta argentina nacida Toay, La Pampa, en 1920. Según los libros que dejó, a veces se le colaban extraños en los sueños, y se dividía en pedazos, y escribía historias que no eran suyas... Falleció en 1999, inventó mil versos. Este poema, por ejemplo, se me parece un poco. Me hubiese... Leer más →
Ayer se cumplieron exactamente 5 años desde que se fue. Y yo, que usualmente necesito un abrazo por esas fechas, esta vez preferí el silencio. Al acostarme, pensando que sólo yo la había recordado, me sorprendió su mensaje... Hay quien, afortunadamente, no necesita notificaciones.
Según los libros de texto, Pablo Picasso produjo "El viejo guitarrista" exactamente en 1903, durante su famoso Período Azul (1901–1904) mientras andaba trabajando en Barcelona, justo después del suicidio de Casagemas, uno de sus amigos más cercanos. Yo creo que, en esta obra, Picasso dibujó a la depresión. O al menos una de sus versiones.... Leer más →
Un pedacito de Mar 