Hay libros mortales, ruletas rusas, uno los sabe cargados y aun así se arriesga y apuesta. Basta para recibir la bala abrir una página, leer un poema y dejar que el azar apriete el gatillo. Hay versos balas, letras asesinas. Estas que les pongo ahora son de las mortíferas. Madre mía que estás en una... Leer más →
De niños y otros demonios
Un vecino del ingenio dice que Dorita es mala, para probarlo me cuenta que es arisca y malcriada y que cien veces al día todo el batey la regaña. Que a la hija de un colono, le dio ayer una pedrada, y que la del mayoral le puso roja la cara, quién sabe con qué... Leer más →
La respuesta
Y vienes y me preguntas cuán buena soy… aunque en realidad quieres saber cuán mala puedo llegar a ser. Yo te respondo, estilo profeta: No soy tan ángel como me veo, ni tan terrible como tú crees.
El inmortal
Tengo un beso atorado en la garganta... el maldito se me esconde entre los dientes. Ni mordiéndome la lengua se me muere, ni gritándole tu nombre se me cansa.
Poema regalo
Hay ocasiones en que sólo basta abrir los brazos. Los míos -como ya sabes- siempre están prestos. Esta vez, como bonus extra, los envuelvo en versos sanos, en versos fuertes... son de Almudena Guzmán (dice el libro) pero yo te los regalo. Aprópiate de ellos y sé feliz. Usted se ha ido Usted se ha... Leer más →
Por ella
Hay dos días al año en los que me embarga una infinita tristeza. Hoy es uno de ellos.
Una para todas…
Hoy 3 amigas me han llamado a notificarme eventos, 3 personas que quiero, de esas con las que se puede contar siempre, han decidido hacerme partícipe de sus vidas. Una, de esas amigas menores que uno adopta hermana, me ofreció la alegría de una fiesta: -Vámonos a bailar -me gritó por teléfono. -Vámonos a amanecer... Leer más →
Saudade
Hay palabras que en cualquier idioma traen la misma definición, hay palabras que sólo por el sonido podemos identificarlas. Saudade, que en español viene siendo anhelo, añoranza, nostalgia... es una de esas palabras que calan hondo. En francés se traduce como un sentiment de nostalgie, du regret mélancolique, y el escritor portugués Manuel de Melo... Leer más →
Con los hilos de la luna
Mi abuelo llegó en un barco, pero se trajo la luna dibujada en un pañuelo que un día colgó en mi cuna. La inmensa luna diamante era la mejor fortuna que acompañó al emigrante de aquella España lorquiana y dura. Cantaba con ese acento que tanto lo distinguía, risueño me revelaba la copla que así... Leer más →
Mama knows best
Dice mi madre, que sólo me aconseja cuando no estamos discutiendo, que todo sucede por una razón. Yo, que no creo en el fatalismo de un destino predeterminado, la miro con una ceja levantada (sí, yo puedo hacer eso) y dejo escapar un sonido que, si bien muchos lo conocen como huevo frito, yo catalogo... Leer más →
Un pedacito de Mar 