un espacio para echar a navegar ideas…
Primero: hay que leer como se debe, con el libro apoyado en las piernas de un cuerpo (o en la espalda, da igual el caso) mientras de la boca van brotando las palabras en alta voz. Segundo: para leer correctamente hay que hacerlo (ojo) con la piel desnuda, con el pelo suelto… tanteando, como Braille,... Leer más →
Se va por la tierra andando como extraño y como loco, buscando seno donde reclinar la cabeza, labios donde poner los labios, hogar en que dar calor al corazón. Y se halla, y todo es bello de repente, y se abandona el espíritu a los placeres de la confianza, germen caliente reanima el perezoso jugo... Leer más →
Hoy, rebuscando versos para el miércoles, descubrí a Claribel Alegría. La nicaragüense de 1924 (he de admitirlo) me cautivó. Ha publicado una veintena de libros de poesía y narrativa así como muchos testimonios históricos. En 1978 obtuvo el premio Casa de las Américas por Sobrevivo, y en el año 2000, el Premio de Poesía de... Leer más →
Escarbar en las carpetas antiguas de un disco duro olvidado puede traer sorpresas. Hoy, por ejemplo, me reencontré con Henry Miller y esas magníficas cartas que le escribía a Anaïs. No pude menos que beberme los textos y desear encontrarme (nuevamente) en un delirio permanente. Necesito vibrar, como las cuerdas de un violín, que me... Leer más →
TU MIRADAQuisiera cincelar tu mirada. Grabarla al pie de mi alma. Quisiera recortar tu corazón y hacer piedra de aquel instante. Todo estaba en tus ojos: el fuego invisible de un amor imposible, el puente sin palabras de tu ansiedad. Todo estaba. Todo flotaba en tu mirada, único puerto para mi soledad. Quisiera robar aquel... Leer más →
Saberme leída es uno de los motivos por los que lleno de olas este pedazo mío. Por eso me alegra tanto descubrirme en voces desconocidas que llegan hasta esta orilla y se atreven a recalar en el muelle. Cierto es que estos Dardos han llegado antes en otras manos e, irrefutable es también, que no... Leer más →
Él, como si me conociera, comienza a escribir de mí. Y se inventa una historia dramática y me dibuja infiel, surrealista... mezquina. Yo, agazapada en mi esquina, lo leo. No es una historia mala la que relata, es una historia triste. Por unos instantes, me juzgo cruel.
A veces uno lee un texto que no es nuevo en un libro nuevo (o un libro regalo), y ese texto revolotea en la memoria y uno no sabe en dónde nació. Yo me acuerdo muy bien de este. Nació hace un año, en una de esas visitas tristes a la web. Hoy, sin embargo,... Leer más →
Voy a construir una ventana en medio de la calle para no sentirme sola. Plantaré un árbol en medio de la calle, y crecerá ante el asombro de los paseantes: criaré pájaros que nunca volarán a otros árboles, y se quedarán a cantar ahí en medio del ruido y la indiferencia. Crecerá un océano en... Leer más →
La poesía es, entre otras cosas, el testimonio escrito de los pueblos. Por ello, el espíritu subversivo de la lírica ha sido tan temido: debería ser manejado con el cuidado con el que se manipula una orquídea o la nitroglicerina. (fragmentos del libro La astillada sombra de Sodoma)
Un pedacito de Mar 